A luta mais árdua é aquela que temos conosco já que por anos e anos foi só um rascunho, fui levando as coisas, sendo amparada de uma forma ou outra. Por anos, eu fui rabiscando, sem me preocupar com a vida que ansiava, mas quem já nasce com o dom de se saber?
São poucos e o são assim por algum motivo.
Ainda procurando uma alma, um corpo. Em matéria eu estou, mas aqui dentro, bem dentro eu não sei explicar quem eu sou e como sou. Sinto, mas não sei expressar.
Mas me parece que, pela primeira vez, estou no caminho certo. Dói.
Preciso ir para outro lugar, sentir outras pessoas, ficar em contato comigo e com Di.
Ainda demoro demais. Talvez por medo de tocar o intocável e algo se desfigurar, assim como roubar o canto do pássaro, as letras do poeta, as frutas do pomar.
Tudo é como cristal, tudo pode se quebrar... de novo.
É preciso ter cuidado com o que se oferece, com o que se recebe.
Ou não?